Письмо в редакцию газеты «Истоки»

от бабки Барбачихи

ноября месяца сего 2010 года

            Уважаемый редактор Богатырь!

Про вашу силу бабы у колодца сказывали, будто вам никто не страшен. Вас за это уважают и боятся попасть в вашу газету. Мы с дедом вчерась сгребали траву в огороде и все вас поминали, а сегодня решили вот в газету отписать.

Вы не думайте, что нам чего-то не хватает, все у нас есть. До воды хоть и два закоулка, но дед ничего, таскает, за полчаса флягу да и привезет. Зимой трактор снег с улицы нам в калитку сваливает, но мы кряхтим да убираем. За день не управимся, так другой прихватим. Игра у нас такая в селе – трактора снег с дороги к воротам валят, а мы обратно на дорогу отбрасываем. Только у них все на солярке, а у нас все на нервах. Дров нам на зиму не хватат, дак мы старую стайку пилим и ей топим. Живем как в пустыне – воды нет и дров не купишь. Раньше хоть сухостой таскали, а теперь, говорят, не моги - он дороже золота. Вот и валяется это золото по лесам, пока не сгниет. Тут еще одна напасть - дед-то у меня слабый кишкой, пошлешь в магазин, он как про цену спросит, плюнет, придет, от обиды на печь даже залезть не может. Но это ниче, я сама хожу в магазин. Зажмурюсь и иду. А че, кругом хапитализьм,  а в ем закон один – ешь всех, пока тебя не съели. Вот и едят.

Но это все старческое нытье. Все у нас хорошо, это всем понятно. Вот только одна беда – нет базара, или как там его – рынка. Во всем мире есть, а у нас в Турочаке нету! Мы с дедом ноне решили пару ведер огурцов продать, уродилось – тьма! Место поискали, поискали, да и сели на ступеньки коля военкомата, с ведерочками-то. Ну, это, сидим, а вокруг-то -  страсть одна! Мы-то на краю села живем, у бора, там тишина, а в центре хоть уши затыкай, да глаза закрывай. Не наши машины у магазинов толкутся, лезут одна на другую, как бараны у колодца. Народ под колесами суетится, ребятишки и машины друг от друга уворачиваются, старушки по часу ждут, пока движение стихнет. А когда ж оно стихнет-то, эка страсть, понабрали танков, будто к войне готовятся. А гаишников-то я почему-то ни разу и не видела. А еще, гляньте по улицам – воду себе прокопали, канаву кое-как закидали, а нам с флягами теперь по ним хоть на карачках ползи. Власть-то у нас в селе есть, али как?

Дак я про рынок. Нету рынка-то! И не то, что рынка – барахолки завалящей и то нет! Да рази хорошо это – в родном селе на краю дороги торговать? Гляжу, наша уважаемая начальница партейная, тоже молочком приторговывает. С машины. Ну, разве можно так поступать с заслуженными людьми? Нельзя, что ли, в Турочаке место найти для нас, пожилых, кто не работает? И нам занятие, и другим польза. Дед, вон, тоже ворчит, у него в сарае столько железяк валяется, что ими можно всю старую технику в селе отремонтировать. А че, тоже разложил бы свои ржавелки и сидел бы на рынке, торговал, да на других зенки пялил. Все одно дома скучно целыми днями на печи лежать. Витька, сосед наш, тоже за рынок. Батька его до болезни рыбаком был, рыбацкого добра навалом, а сын не рыбачит. И выбрасывать жалко, и ржавеют крючки-то. Был бы рынок, отдал бы, говорит, все это вам, торгуйте себе в удовольствие – часть себе, часть мне!

Он, Витька-то, все больше машинами интересуется. Говорит, батькину избенку продам, их к себе, а за избу машину… как это… виномарку куплю. И че? Робят-то у него двое, да жонка, да отец с матерью, да в одной комнатенке, а сам нешто в машине будет жить? А куда ездить-то? Таксовать, грит, буду. Отдать мильён и получать шиш с такси? Дед таких «таксодерами» называет. Говорит, лучше б… как он там… интерь… ернет завели, чтоб детей своих уму-разуму учить.

Ох, глаза устали, эвона сколь исписала. Уж и не помню, о чем писать-то собралась. А! Про рынок, вот об чем. Так мы с дедом просим тебя, чтоб ты пропечатала наше письмо, небось не мы одни столько барахла накопили, что некуда девать. Хоть и старье, а кому-то в радость. Не все у нас только из магазина таскают, есть и те, кто с руками да с головой. Они, че хошь, могут сделать! Об них и разговор.

Ну, ладно. Дед, вона, вдругорядь ворчит, мол, толку от твоей писанины все равно не будет. Ну, а как не писать-то, если нас заставили сделать рыночную економику, а никакого рынка економного в селе нет!

На том прощаюсь с вами. Богатырского вам здоровья и развитого соц… тьфу ты!… развитого капли… стали… систического рынка!

Всегда ваша бабка Барбачиха.