9 часов подряд я кормила их уверенностью, что я все смогу, подкрепляла трезвым расчетом.

Смотрела на спящего сына и правильные мысли делались толстыми и крепкими, как корни могучих деревьев, выпячивались, задевали кости черепа изнутри.

Это хорошо. Им должно быть тесно в моей голове. Чтобы не было места ничему другому.

Лишь бы не вылетела ни одна из правильных, иначе все рухнет и придется начинать все заново.

Зажмуриваюсь, стискиваю зубы, закрываю уши руками - так я их удержу и приручу. Тогда они не посмеют покинуть меня.

Странное ощущение - я совершенно уверена, что если правильные мысли покинут мою голову пусто станет на душе. Что это такое? Что за орган такой? Как он связан с головой? Не знаю... Бред какой-то...

Бред!

Мне нужно продержаться еще 1,5 часа. Потом я пойду и умные люди расскажут, как все обстоит на самом деле. Вдруг эти люди добрее, чем те, другие... Другие тоже умные, но они злые, потому что не видят моих глаз.

А вдруг эти тоже не захотят в них смотреть? Я ведь не хочу видеть своих глаз. Они снова старые. Снова почти бесцветные. Снова седые. Седые глаза! Какая жуткая чушь!

Скорее бы определиться и забыться сном... Пусть последнее время там тоже плохо. Но там все не по-настоящему.

Я знаю, зачем пишу все это. Вот напишу и стану, как героиня рассказа, написавшая рассказ про себя. Буду смотреть на себя со стороны. Читать про себя. Буду сначала писателем и героиней, а потом только писателем. И буду писать своей героине правильные мысли и поступки. И чем больше людей будут читать о ней, тем сильнее она будет. Она не подведет своих поклонников.

Она не посмеет думать и поступать иначе. Она принадлежит правильному сценарию. Она моя.